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La vela que se extingue,
en una vieja palmatoría
como esa imagen,
que no muere,
que quiere ser historía.
Tan absurda y necia,
como el viejo retrato
de esa fotografía en sepia.
Quisiera tantas cosas
decir en este día,
que me provoca al verla
ajada y amarilla.
Cuantas veces la tuve
y le dije que la quería,
la estrujé en mis manos
hasta llegar a las lagrimas.
Pero no me contestaba
y seguía muy quieta y fría,
como la última vez
de aquella triste despedida,
en que me dejó el recuerdo
de esta vieja fotografía.